Como esas veces a los 6, a los 9, a los 11, a los 13, a los 15, a los 16,17…, los 28 y sigo con lo mismo.
Solo a los 14 recuerdo no haber estado enamorada, fue cuando comence a escribir como si lo estuviera, porque parecia todo tan insípido que me parecio buena idea imaginarlo, alguien de ficción que hoy ya parece un monstruo habitando mi cabeza… tonterías entonces, como las tonterías que escribo ahora.
Creo tener una adicción a las descargas en mi cerebro de feniletilamina, pero a diferencia de la mayoría de los adictos no me atrevo a negarlo, constantemente me encuentro enamorada de las ideas que construyo a partir de mis deseos y necesidades, sobre las personas, algo de anulación, como dice Barthes "...el sujeto llega a anular el objeto amado bajo el peso del amor mismo; por una perversión típicamente amorosa lo que el sujeto ama es el amor y no el objeto." Es el objeto el contenedor, el personaje que uno construye para darle forma a una historia... ¿de amor?, ¿de terror?, ¿de espejos?, ¿de ficcion?, ¿de curiosidad constante?...
Ultimamente es que pienso tanto sobre la manera en la que dirijo y vivo el enamoramiento, veo que se esta agotando la especie que me atraía tanto, o simplemente es que me interesa dirigir mi atención hacia otras cosas, y aunque esto pasa, uno de mis fragmentos se las arregla para siempre estar enamorada... cosa que ya no se si en verdad disfruto tanto.
Mientras lo resuelvo, seguiré con los encuentros, desencuentros y recolección de elementos que enamoran, ya sea de ficción o tal vez un día de estos me enamore en realidad.
A veces me gustaría creer mas…
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(230503)
Es este amor que me atrapo
un loco desquiciado que juega a enseñarme a vivir
que hace fragmentos de mi, extremos
me llena de contradicciones
irreverente a mis decisiones y aun más fuerte que yo
que vence la frialdad
que derrota mis mentiras.
Es este desquiciado amor
alimento de mi llanto y mi felicidad
es la ruptura con la realidad
y la comunión con mi centro.
He intentado huir de él,
pero se amarga mi corazón cuando lo he pensado.
Esta tan loco que salta sin protección alguna
de espacio en espacio, tan distintos entre ellos
tan distintos a mí, en algunos se queda
en algunos ya no está.
Siempre deseando enamorarme de un loco más loco que yo
Y sin darme cuenta he venido encontrándolo en este tiempo
En rostros y labios distintos
En el espacio, en mi cuerpo
En mis sueños, en el viento
En la vida y en las pequeñas muertes
En la enfermedad y en lo que ha dejado de serlo
En el mundo y en el mío…
En el eterno sentirme enamorada de ese loco más loco que yo…
un loco desquiciado que juega a enseñarme a vivir
que hace fragmentos de mi, extremos
me llena de contradicciones
irreverente a mis decisiones y aun más fuerte que yo
que vence la frialdad
que derrota mis mentiras.
Es este desquiciado amor
alimento de mi llanto y mi felicidad
es la ruptura con la realidad
y la comunión con mi centro.
He intentado huir de él,
pero se amarga mi corazón cuando lo he pensado.
Esta tan loco que salta sin protección alguna
de espacio en espacio, tan distintos entre ellos
tan distintos a mí, en algunos se queda
en algunos ya no está.
Siempre deseando enamorarme de un loco más loco que yo
Y sin darme cuenta he venido encontrándolo en este tiempo
En rostros y labios distintos
En el espacio, en mi cuerpo
En mis sueños, en el viento
En la vida y en las pequeñas muertes
En la enfermedad y en lo que ha dejado de serlo
En el mundo y en el mío…
En el eterno sentirme enamorada de ese loco más loco que yo…
EL AMOR.
Cosa tan violenta.
200503.C6
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