Qué Cantidad de cosas se pierden en los cajones... ¿guardadas?.

SILENCIO

El navegar hacia la propia estructura es el silencio.

Donde surge toda creación y creencia, donde surge la emoción, el impulso, la tensión, que toma la pintura (o la vida) como barco hacia un naufragio individual.

Donde comienza a sentirse el despojo de los brazos que protegen, que cubren del frio y acompañan nuestros temores, y el despojo de los brazos que aprisionan y abandonan a la vez.

El acto de pintar es el acto de verterse, de desbordarse, desdoblarse, de abrirse en color y plasmarse, de dejarse en pedazos en cada obra, pedazos de metal, pedazos de memorias y en pedazos el corazón.

El acto de pintar que no es solo un impulso lúdico, también es un acto violento, un acto-destrucción –“fragmentar para reconstruirse”. (2007)–, es el reconocimiento, donde uno se sabe vivo y muriendo. –“hermosa es la explicación de mis tormentos, es violenta la hermosura” (2003)–.

El goce no es exclusivo de la vida, también hay un goce en saberse (saber de sabor) muriendo.

…me suena a silencio.

- ¿El silencio más fino o la muerte más prolongada?... no todo el que piensa tanto la muerte y la provoca es un suicida, estar muriendo es un goce, es el mayor de los placeres, es mi mayor placer.
Menos mal que nada es para siempre.

La muerte no es de nadie en particular, es de todos y de todo, la muerte es todos los días, nuestra estructura es el silencio, es la muerte, y sobre ella soportamos la vida.

- ¿En donde estamos parados?

Cuando deseo tanto el silencio, lo que en verdad deseo es morir un rato, desaparecer, no decirme de mi ni del mundo, un paréntesis, una pausa, el goce de la renuncia momentánea, no estar y darle paso a lo que sí, escucharlo, recorrerlo, saborearlo, lo que más disfruto, el goce de permitirme el acceso a algo que todo lo impregna. Estructura que se tensa y sigue “creciendo”, aun sin mí, sigue.

- …para cuando quieras regresar.



¿Anónimo, seudónimo o cobarde?

“Al que mira por un hueco le pueden vaciar el ojo”. Jodorowsky.

Hay un juego sumamente cotidiano donde participan dos personajes principales, el que se expone (exhibicionista) y el que observa (voyerista). Y por alguna razón o sin razón, este juego ha generado un parásito, que funciona como un tercer personaje, “el cobarde”.

El cobarde es el que juega pero quiere ser de chocolate, para no asumir ni uno ni otro papel y mucho menos la responsabilidad y consecuencias de observar, de opinar, o de exponerse.

MUJER DEVORADA POR OVEJA, representación de la realidad.

Hay encierros que no son ensimismamientos.

Por andar observando y pensando, hurgando donde es que uno está parado, y de donde es que uno parte, salen esas cosas que no me agradan tanto. La realidad, nunca ha sido de mi agrado, y aunque prefiero otras cosas de vez en cuando le echo un vistazo.

Lo que se ve, se dice, lo que no se ve, lo que se oculta, lo que se vive, se siente, se piensa, se imagina, de estos y en estos tiempos tan absurdos, violentos y desencantados. La muerte que lenta se planea.

Tiempos desgastados, inhumanos, complacientes.
Tiempos donde se siguen enredando las formas que con muchas complicaciones nos vamos hallando con las formas que se resisten a transformarse.
Tiempos donde se sustituyen encuentros con fechas de caducidad vencida por descubrimientos.
Tiempos de comer mierda y vomitarla en la boca de otros.

Un mundo en el que mientras abunda el acceso a todo, las carencias se esponjan en el horno. Los adultos vueltos locos en el parque de -opreciones- diversiones  de la vida; mientras niñeras imaginarias sirven malteadas de abandono a niños que miran héroes pederastas en dibujos animados y personajes despersonalizados.

- No me gusta la deformación de lo que hacemos viviendo.
- ¿Cuándo puedes saber que algo no está bien?
- Cuando me olvido, cuando no me siento, cuando me anulo, cuando hablo de lo que los demás hablan.

Recordamos menos de lo que nos va pasando, logramos razonar y llegar a la sin-razón un mínimo de todo lo que nos pasa por la mente y por el cuerpo; somos selectivos por conveniencia y por supervivencia.

¿Realidad? Un mundo de personajes e historias más falsos, miserables, reducidos y absurdos que los de las telenovelas, eso sí es estar jodidos.

- ¿Qué estás viendo? - le decía un espejo al otro -.
- A ti.

No se dice adios.

“El control es una ilusión”. Kung Fu Panda.

Foto: Nonantzi M.

Vamos

Dichosos.

Dichosos los que no se percatan del tiempo ni de sus estragos.
Dichosos los que no son atraídos por lo extraordinario.
Dichosos ellos, a quienes la vida no les pasa.
Dichosos los que se olvidan del cuerpo.
Dichosos los que no saben sembrar.
Dichosos los que se inutilizan por comodidad.
Dichosos los que llevan mapa para no perderse.
Dichosos los que no dan más de sí mismos.
Dichosos los que no están comprometidos ni con ellos mismos.
Dichosos los que dejan que cualquier otro tome las decisiones por ellos.
Dichosos los que no se preocupan ni ocupan de nada.
Dichosos ellos que visten de ovejas y son lobos.
Dichosos los que se creen invencibles.
Dichosos los poderosos.
Dichosos los que no se cuestionan nada.
Dichosos los que no resuelven nada.
Dichosos los que aprenden a dosificar.
Dichosos los que creen en los milagros y además se sientan en su fe a esperar que las cosas sucedan.
Dichosos los que pasan el día sin ningún esfuerzo.
Dichosos los muertos, bien muertos.
Dichosos los que juegan al asesino y a la víctima.
Dichosos los que piensan que las personas se dan en maceta.
Dichosos los que se rodean de gente cualquiera y la soledad no los abraza.
Dichosos los que se ignoran.
Dichosos los que no se comparten.
Dichosos los que zacean sus necesidades comprando, robando o violentando.
Dichosos los que poseen.
Dichosos los insensibles.
Dichosos los que no crecen.
Dichosos los que olvidan lo difícil que es ser niño.
Dichosos los que corren sin saber a dónde van y creen que eso es “hacer algo”.
Dichosos los que no son guía de nadie, ni dueños de su camino.

Dichosos ellos, que pertenecen al reino de los muertos.

A veces, solo a veces, es que quisiera ser tan dichosa y dejar de pensar y sentir como lo hago. Pero una vez que permites que te ocurra la vida y haces de ti, tu principal experimento, no hay manera de anular o simplificar eso, no hay manera de dejar de tener curiosidad por uno mismo, ni de no darse cuenta cuando le hacemos al muertito.

Erotismo, 2010.

-->

Las 3 edades reconciliadas en un mismo cuerpo se desplazan divertidas en un columpio.

¿A qué sabemos?

Acumular lo que se puede soportar no es la opción, no más de lo que necesito. El soporte es mental.

No necesito más que hacer de un día una madrugada de charlas inagotables que se prolongan años, traducidos en un amor extraordinario y en experiencias aun no pensadas.

No acostumbro coleccionar cosas, a acepción de los besos. El motivo principal para atesorarlos es que no ocupan espacio; no tengo que desempolvarlos, ni tirarlos cuando “madure”.

No creo en lo que piensan o dicen de mí, porque creo en mí y me hago la sorda porque es mejor. Quien más que uno mismo sabe lo qué le funciona o qué no, solo uno puede resolverse y lidiar o disfrutar de sus contrariedades.

Disfruto escuchar a otros y escucharme en otros, mas no conozco ni se de nadie. Si a caso en el compartir-compartirnos, dos se reconocen momentáneamente como iguales, pero después de un rato me vuelvo a convencer de que nadie sabe nada de nadie, aunque aparentemente se revele todo en palabras sobre las pupilas.

Nadie nos sabe
de nadie sabemos.
Saber de sabor
del pensamiento
del cuerpo
del adiós
del estar y ausentarse
del querer permanecer y rechazarlo a la vez
de besarte y olvidarte al rato.

Sabes, a alguien que no se, saber…
ya no se de quien hablo
si de ti o solo de mi siempre.
De mi, creo que siempre solo de mi
porque no se hablar de nadie,
porque lo que habito la mayor parte del día es la ficción
que buena compañía me hace.

Poco sé aun de mí, porque me olvido a ratos, aunque de memoria lleve mi sabor.

- En la ficción no hay espacios para acumular.

Ya son casi las 12, y se me acaba el encanto, no recuerdo por el momento algo más que no quiero acumular. Sólo se me ocurre que quiero un tú, con múltiples personalidades, para no agotarte y predecirte de tanto pensarte. Verte siempre distinto al regresar a ti. Un tú al que no le guste jugar a los atrapados, nunca he disfrutado de ese juego.

Procuro no consumir lo innecesario para no olvidar cosas guardadas, y no me dejo consumir, “soy un regalo”, dice la canción, sólo un regalo.

30

Porque a veces creo que la vida no se trata del tiempo.

Porque vivir no es un proceso simplemente acumulativo,
me agrada más la idea de ser un proceso sin sentido al que los necios le buscamos uno.

He encontrado que sólo tengo un sentido;
no 5, ni 6, ni 10, solo uno.

Pensar.

Nadando...

Esto de pescar no es de coincidencias, no es de suerte, no es de lo inesperado… quizá se acerque más a la disposición, por experiencia aun no se a que se deba, solo me he dejado pescar por temporadas, y solo hago que pesco. Historias a medias para completarlas a solas, en la ficción, en la ausencia; bonitas historias, profundas amistades largas, y eso hasta hoy parece ser suficiente, parece ser mejor que lo que me enseñaron, mejor que esperar, mejor que la ilusión es la realidad recreada, mejor que lograr un objetivo es nadar hacia algo que aunque borroso va tomando forma, formas con el tiempo, con lo que se vive, con quien se vive uno por temporadas, por instantes, por un beso, por años.
Somos acompañantes solamente, compañeros y compañeras que no son cualquier cosa, no eres cualquier cosa, nadamos juntas, nadamos juntos, ¿Cual es la necesidad de pescar y ser pescados? eso déjaselo a lo humano, no me ronda la intención por ahora, y cuando me ha rondado los lagos se han secado.

- Una vez un pescador lanzo su anzuelo, yo lo puse en mi boca muy consciente de lo que hacía, pero no esperaba que mi fuerza al resistirme pudiese tirarlo al agua. El pescador, como solo era pescador y no pez, no sabía nadar bajo el agua y se ahogo, y yo creyendo que eso era pescar (que uno de los dos jalara al otro) nadaba jalando su cadáver con el anzuelo en la boca durante varias estaciones, las que podía vivir en un solo día.

¿Una idea no es a veces tan estúpida?, así es, ya he sido un pececito muy muy güey…

- ¿Y qué paso después?
- Que me hice un poco mas experta nadando, ¡claro!, con unos cuantos rasponcitos de mas, y mi cuerpo de pez es mas atlético que antes jaja. Pero también paso que me canse de jalar un cadáver, lo solté, nade a su alrededor un tiempo y al segundo que le sigue a ese tiempo decidí ya no mirarlo y seguir nadando.

Ahora voy nadando con peses-pescadores, contigo ahora, con ella siempre y con mas pececitos que no generen tantas expectativas del nadar acompañados. Vamos haciendo un bonito banco de peses con quienes compartirnos así, solo con lo que somos e intercambiando las formas que no caben en ningún otro lado.

Bajo el agua es que las formas se contemplan deformes, la forma cambia, todo el tiempo, bajo el agua me vez tal cual soy, y evito que mintamos, ¿qué más queremos?, mantengamos hidratada la fantasía.

BRUJITA

- Soy tan salvaje que creo que sólo me pertenezco a mi mismo…
(película, Todas las mañanas del mundo.)

Te extraño también…
De ese extrañar que me agrada
aun que sinceramente no te extrañe tanto
porque te llevo donde nadie más que tú cabe
en tu espacio que es el mío
en mis labios que son los tuyos
en la pasión que hayamos en todos lados
estamos.

Eres la medicina ante el mundo que me devasta
ante el desasosiego provocado por los encuentros con emociones dosificadas
y mentes muertas a causa de torturas silenciosas.

Eres los ojos que recrean lo que creo
la mala conciencia
antítesis de mis maneras
ansiedad revertida
locura exquisita
complaciente el salvajismo que nos iguala.

Son muchos los invitados a nuestras fiestas;
los demonios que se sientan a charlar bebiendo cerveza,
tus ojos, mis ojos, haciendo del sitio un aquelarre,
geométricas nos desplazamos por el espacio para traernos el trance
los invitados nos miran, bailando y jugando a mimetizar
Adivino el día de tu muerte
Adivinas mis mentiras
mientras tu piel y mi piel juegan bebiéndose a ellas.

Ese lio que se desea y divierte tanto
eso que convertimos en recuerdos gratos.
Nos comprendemos por vivirnos, no por sabernos;
nos pensamos
nos compartimos
aprendemos a soltarnos siempre
y hacemos que la soledad sea cada vez una mejor compañía.

¡Te amo Brujita!,
lo más cercano al para siempre

Aquí, nomás pescando.

A veces creo que pintar es materializar la emoción, el pensamiento, detener el sentimiento y crecerlo, expandir lo que uno siente en algo que lo soporte.

Expresar lo que uno siente solamente a las personas es saber que está destinado a convertirse algún día en nada, a quedarse perdido en algún momento de nuestra vida, en alguna edad, a quedarse como no dicho o peor aun como no demostrado, como si nunca hubiese pasado, el olvido...

- “Yo no sé porque tu siempre tienes que recordar todo”.
- Recordar… si no recuerdo me olvido.

Hay emociones que amarran las manos, cuando el encanto se ausenta de repente, cuando quedo al frente de la insensibilidad y la indiferencia, cuando duermo todo lo que soy porque no encuentro la manera, cuando me pierdo entre ficción y realidad y mis emociones quedan ni aqui ni alla y en ningun lugar donde colocarlas (recipiente cristalino)... no escuchas, no me vez, no me sientes, no dices nada, no existes, no.

Cuando emito algo es con el fin de que la emoción, la idea, el pensamiento, regrese… volverla a desarmar a armar y lanzar algo de nuevo. A veces me canso de hablar con los imaginarios y de escribirles a ellos y sobre ellos; si, a veces me canso, solo porque no tienen voz. Hay veces que los encuentro entre humanos y el tiempo que dura el encanto es tranquilidad, es divertido, es importante el compartirnos, pero un dia cualquiera salen de ellos, esos mis imaginarios, y yo voy tras ellos y me olvido que soy humana tambien, y te olvido, y te odio, y no te quiero ver jamáz...

Escribir es soltar anzuelos que regresan con algo para comerlo, saborearlo, digerirlo; o regresan sin nada… ahora pienso… tal vez no soy buena pescando y he de pensar en cambiar el método.

- Pobre pececito güey, si supieras que no se pescar.

¿A veces no es mejor ver la vida con ironía y con tonos de sarcasmo?, maquillando un poquito esos dolores que a quién demonios le importan, más que a uno… cada quien con sus dolores, sus sentimientos y sus tonterías…

amor-es primitivo

El ser humano…
cansancio del orgasmo universal
puesto en finitud, en exterminio,
decadencia constante
desplome.
de amor no sabemos nada.

Haciendo bajo la palabra objetos de pertenencia
que se devoran mutuamente con intenciones de consumo
el amor no es una “creación humana”
si es que el humano pudiese crear
el ser humano imita
interpreta
forma
transforma
construye
d e s t r u y e
d e s i n t e g r a.

D e s i n t e g r a c i ó n - palabra tan bonita -
sitio de acuerdos
donde me olvido
Lo que puedo sentir y no niego.
Lo que puedo sentir, sólo destellos.
(…porque no nos queremos en poder… amo, y de amor yo no entiendo nada)

¿Destructiva? …solo curiosidad
Amo lo que se ama tanto
Amo lo que no puedo fragmentar
Amo lo que no cree en mis mentiras
No puedo… amo.

El amor servido y derramado en varios tarros
de beberme y beberte a diario se vacían y se vuelven a llenar
todo lo que somos se puede contener en un tarro.
tarros de amor que en este tiempo aun parece primitivo.

Hago de los destellos mis mejores amigos.

replay

Vuelvo a tí más veces de las que me largo
Ojalá me hayas olvidado
y volvamos a encontrarnos cruzando la calle.

Vuelvo a tocar las mismas manías con otros ritmos

…aun no vuelves.
...me voy
me resulta difícil esperar, esperarte
¿Para qué si ya estás aquí?
Solo imaginaba si volvieras algún día
si volvieras a ti.

Vivo, mientras quieras regresar.
repito
Vuelvo a ti más veces de las que me largo
revuelvo
Voy ordenando los espacios

Siempre que quieras volver.

291209

sentada sobre arena húmeda
mi cuerpo no puede fingir la incomodidad
menos yo
11:00 pm
obscuridad
luna llena
se ve bien y no puedo perderme en ella
hermosa explicación de mis tormento

como una adicta consiente
produzco mis drogas en guaridas
en lugares abiertos me entra la paranoia
y mírame, hoy salí sola
a encontrarme con mis miedos
los que no me dejan estar junto a ti

escucho las olas romper
se ven metálicas…

no veo bien, trato de sustituir un sentido por otro y contemplar sin mirar, pero no puedo. Con mi cuerpo inseguro ahí sentado, la obscuridad aquí está llena de movimiento. Mis respiraciones se vuelven cortas, mi corazón se agita, mi estomago se contrae, y en mi garganta el mismo nudo espantoso que no me deja respirar profundamente.

- ¡Quiero mi caja!, quiero decir, quiero volver a casa.
Aquí no hay filtros y se deja venir todo, el lugar esta bello y no estoy viendo eso... este viajecito se complica a falta de guaridas cercanas.

reflejo lunar sobre el agua
elemento que me transforma
yo arena, yo viento
el agua me une
el agua me hace ver violenta

s i l e n c i o

los silencios son pequeños entre una serie de olas y otra
me dejo ir en ellos
se prolongan
salen del tiempo
los silencios
pequeños silencios
grandes pausas
¿estoy entrando o saliendo?
no, no lo se…

me levanto
camino
el agua moja mis pies
vuelven a romper las olas
me concentro en ellas
intento dejar que pase
la conciencia despierta
yo afuera
¡peligroso!

el peso corporal es insoportable
no mas que el peso de tu ausencia
me recorre, algo me recorre
tengo una gran necesidad de correr
no puedo
no quiero
ya estoy aquí
- Disfrútalo.

a veces me obligo a seguir
porque aprendí de memoria que todo pasa
- Todo pasa todo pasa todo pasa todo pasa…
me dejo ir en el mal momento
sin resistencia hasta que el agua se calme
sin cerrar los ojos
pero ahora no puedo
no siento el suelo y eso me desespera
hoy no puedo
no controlo nada
hoy me siento intolerante
no quiero estar aquí
- Pero el lugar esta chido, ¡¿Qué te pasa?!
- No hay con quien quiera compartirlo. Saber que las cosas son hermosas no basta si no se sienten, y simplemente hoy no lo siento, todo es inanimado, todo es ajeno.
- ¿Te extrañas amando?
- Siempre me extraño... te extraño, tanto que altero mis estados solo para sentirte y sentirme. Y ya no estás aquí y hoy no soy mi compañera favorita.

algo perdí
¿algo perdí?
algo rompí
¿algo rompí?
siento la estupidez
siento los errores
hablan y no entiendo
se me suben al cuerpo
lo lamen
lo tocan
no tengo voz
no tengo fuerzas
hacen mucho ruido
demasiado
me desconozco
siento las dimensiones de algún daño
- ¿Qué daño?
- Nada.
viene la ansiedad
la frustración
las bestias despiertan
me reconozco nuevamente en ellas
(en este viaje no las esperaba)

insensible
fría
todo indicio de bondad lo repelo
de sensibilidad
noto en tu llanto una especie de víctima
me provoca
y en mi estado de bestia las victimas me suplican crueldad
- No llores, ahora me molesta demasiado.
me veo en ti llorando
me veo en ti sintiendo
y no me quiero ver así
no tolero tu fragilidad
hora soy una bestia
no puedo verme
no quiero verte
- No llores, yo no te hice nada, te lo haces tú.

no tolero nada que me impida llegar a mis guaridas más de 12 horas, solo es eso, no puedo llegar…

r e s p i r a

respiro…
lo intento de nuevo
- ¿disfrutar?
perderme
volver aquí
volver ahora
fusionarme en esta realidad como conmigo
- No hay nadie, puedes.
intento
verdaderamente lo intento
pero tengo miedo
me rebasa
intento
intento
intento
…

mi mente siente
ansiedad por todos lados
extremo las dimensiones de lo que siento
sola de ella
sola de ti
lejos de de mi encierro
de mi hogar
de mis guaridas
en cautiverio frente al mar
- ¿Huyendo de alguien?
- No, corriendo hacia un imaginario.
- ¿hacia un imaginario?, ¡ q u e a b s u r d a !.

me encuentro lejos
lejos de controlar nada
lejos de la seguridad en mis decisiones
y con todas mis partes expandidas, vulnerables, hostiles, y crueles .

- ¿Viajas en grupo?
- No.
- ¿por qué?
- Porque ya somos varios.

Más de palabras...

-->

--> -->

Palabras al asecho de lo que no pueden capturar

ni sostener por completo…

- no son tus palabras lo que me pone mal

es que te creas lo que dices y te ausentes de sentir-.

Nos dejamos ir así, suavecito

como susurros al oído, inadvertidos, repetitivos

dando por hecho el lenguaje, sin cuestionar la palabra

adquiriendo y aceptando que hablando se entiende la gente ¿?.

Palabras que entre dormida despierta

se estructuran en diálogos sin aparente sentido

Palabras que dormida pronuncio

Palabras que despierta vienen de todos lados;

simbólicas

metódicas

poéticas

metafóricas

destructivas

constructivas

fascinantes

compuestas

sutiles

violentas…

- ¿Cuántas llamadas necesitas para decir lo mismo? …

Aplaudimos cosas que más que acercarnos a veces nos alejan;

que si el niño aprende a hablar pronto lo celebramos…

No he experimentado comunicación más verdadera que la que teníamos Quilla y yo antes de que ella comenzara a hablar.

Otra forma de comunicarme con entendimiento de sobra es tus labios y los mios en el acto más encantador de todos, el beso.

- No me pierdo en tus labios...

es encontrar rarezas que siento en libertad

es mutilar cadenas con el tacto de tu boca… (dic21/00)-

Y te beso, no solo con los labios, sino con el sentir de todas mis edades en la boca.

Es el cuerpo comunicándose sin discurso.

No estoy en contra del aprendizaje, al contrario, solo que no creo que la sensibilización nos haya venido del lenguaje o de llenarnos de cosas la cabeza. La palabra siempre está fuera de uno, como algo antinatural a veces pienso.

Lo que me viene de adentro es solo la sensación, el puro sentimiento, y luego es que lo hecho a perder haciendo esto, intentos fallidos por capturar lo que no se puede, intentos fallidos por compartirlo… definitivamente siempre he preferido compartirme en un beso, esto de escribirlo es una necesidad ilusoria de fragmentarme y colocarme en varios recipientes, generalmente sin base.

Aunque en realidad tal vez sea porque prefiero escribir que hablar, ambas cosas terminan siendo lo mismo, escribir es como hablar solo, uno termina diciéndose a sí mismo.

Palabras que suman, palabras que restan.

(foto: Nonantzi, cuentitos de Quilla)

Luciérnaga del pantano.

-“Me dieron un extraño nombre”, decía la luciérnaga.
-¡Las luciérnagas no hablan!
-Esta si lo hace, y no esta tan equivocada. Repítelo muchas veces y notaras lo extraño que es, no solo el nombre, sino llevarlo a cuestas.

Luciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluci
érnagaluciérnaga/nagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciérnagaluciér/gaciérlunagaciérlunagaciérlunagaciérlunagaciérluna/nalugaciérnalugaciérnalugaciér
n u l c i r g a e ´ a

¿Notas que cuando repites tanto las palabras tu mente se transforma en una especie de bisturí que separa el objeto del significado? aislándolo, despojándolo, o en este caso, le robas el nombre al bicho, eso me gusta (siempre me ha parecido una salvajada desmembrar o separar bichos o humanos, porque mi curiosidad es muy respetuosa de las estructuras reales, creo. Es en mente donde me nace esta curiosidad por separar, fragmentar casi todo, comenzando por mi estructura).

Al respecto, mis ojos de humano me hablaron sobre algo…

-Hace poco vi la imagen de dos hombres descuartizados, y aun que ese tipo de violencia visual la evito, en esta ocasión mi reacción fue distinta, me quede mirando la imagen armando mentalmente los cuerpos (no encontré las manos).

Esta vez no me impactaron los cuerpos inanimados y fragmentados, me sorprendió mi nueva reacción. Será que ya no me dejo violentar ni vulnerar tan fácilmente, será porque ya voy comprendiendo que el ser humano es su depredador, será porque voy entendiendo que todo es una invitación y a la vez una elección.
Será porque cada vez creo y confió más en la intuición que en todo.
Será porque cada vez que no entiendo algo en la conducta humana termino reproduciéndolo.
No se porque será, pero hay veces que ya no quiero entender nada, porque algunas veces también me reproduzco en bestia.

Quilla pregunta.

Quilla: ¿Qué es maduro mamá?...
Mamá: (que pregunta tan difícil, pienso en una respuesta)...una fruta que se puede comer está madura.
Quilla: ¿Y que es maduro en los hombres lobo?
Mamá: Cuando se transforma completamente en lobo y deja a un lado lo humano
Quilla: ¿Verdad que eso no pasa en nuestro mundo?
Mamá: (creo que eso la inquieta y quiere que le diga que no) No, en realidad no pasa, pero en tu imaginación puedes ser una luciérnaga… -ella sonríe y yo sigo con la luciérnaga-.

Luciérnaga del pantano, hay algo que no se puede fragmentar
de lo que uno no se separa, la dualidad.

Vuela luciérnaga en el pantano, ese es tu hogar.
Es tu luz la que a medias permite ver lo que en ahí pasa.

Vuelas luciérnaga tranquila, mirando la ingenuidad de abajo
donde creen que hay cosas que los iluminan.

Vuela la luciérnaga, dibujando su lenguaje en el viento
sin tocar el suelo.

Paredes

Como la habitación que era mi guarida, y un día desafortunado, las paredes comenzaron a desplazarse hacia mí, amenazando con aplastarme.

Como tú, que también fuiste mi escondite, hasta que tus labios y tus manos se endurecieron y enfriaron tanto que te convertiste en pared.

Cómo no querías provocar a mis demonios?... si te diriges hacia mí con toda la intención de reducirme a nada.

He de aprender a no esconderme, tras paredes que se vuelvan contra mí.

Caja fractal.

Vuelo en una caja y cuadritos te sostienen, los sostengo, me sostienen, se sostienen.

Vuelo, entro; imagino que entro y vuelo, pero una caja me contiene, me sostiene, me sostiene, me contiene ¿?.

+: ¿Qué es el ****?

Otra +: Es una caja donde cabe lo que es mas repetitivo que funcional -la función de lo repetitivo ¿?- …ejemplo, lo que hago cuando me evito o cuando estoy más conmigo (ya no se).

Es una caja donde caben cosas; cuando salí a la calle con los intentos fallidos por reproducir reflejos de lo que pasa en mi caja, parecían esas cosas caber ahí, de una caja pasaban a otra, realmente eso no es muy alentador.

Bien podríamos llamarle mrhillocpu -palabra de Quilla- y haríamos de él la misma cosa.

+: ¿Haces ****?

Otra +: No, el **** no se hace; por momentos uno se encuentra en el camino a quien simplemente lo vive y también con algunos otros que son necios e intentan reproducirlo, como espectadora cualquiera de las dos o más formas que existan las agradezco tanto, se convierten en detonadores de mi terreno lleno de minas, minas emocionales. Hallar algo siempre le da un sentido al viaje, esa es mi tendencia a lo extra-ordinario.

No, no hago ****, solo imagino que vuelo.

­

Vuelo en una caja y cuadritos te contienen, los contengo, me contienen, se contienen.

Vuelo, entro, salgo; imagino que salgo, entro y vuelo, pero cuando estoy en el suelo me caigo, me atrapa el suelo, caigo, me abraza el suelo, caigo… ¡ya no hay suelo!, caigo, caigo, caigo, caigo, caigo…

LOP: ( D e s p i e r t a )

+: ¿Qué tienes?

Otra +: Soñaba que caía, pero me despertó la curiosidad de verme cayendo y el miedo.

+: ¿Miedo a que?

Otra +: A despertar, seguir cayendo, sentir el vacio y no poder mirarme. Pero tengo una caja, ¿ya te hable sobre ella?...

Vuelo en una caja y cuadritos te liberan, los libero, me liberan, se liberan.

Vuelo, entro, salgo, me libero; imagino que me libero, salgo, entro y vuelo. Y sabes, siento que mi caja, que solo es una caja sin nombre, es el universo.

A L E G R I A .

Baila niña en la pintura

Suerte que los colores te hagan tan feliz

Baila niña en la pintura

Que las desapariciones son solo pasajeras,
si cierras tus ojos los vuelves a inventar.

Cuando bailas, los demonios se convierten en caramelo
dulces y deliciosos se deshacen en mi boca
mientras tus movimientos se transforman en melodías.

Silencio... ¿escuchas en tus movimientos la alegría?...

Pequeño detalle.

¿Cómo para qué?... si en mi soledad y en la ficción siempre me resultas más interesante, donde mato las provocaciones siempre que tenga ganas.

En realidad son sólo objetos donde colocar mi imaginario, un día eres el encanto y en cualquier momento se me olvida hasta tu nombre.

Es mentira que podamos sentir algo fuera de uno mismo; no son tus labios los que siento al besarte, me siento a mí, desplazada y abrazada al ritmo de mis placeres y las sensaciones que me invento al pensarte. Después de entender que en realidad vivo sola lo que siento, como no hacer de mi mi compañera favorita.

Y entonces, ¿por qué si me agrada tanto mi soledad, hay veces que esta profunda tristeza viene sin llamarla?… será porque sigo siendo un ser humano y algún día escuche decir que necesitamos al menos cuatro abrazos al día para sobrevivir… pequeño detalle.

¿Sera? Recuerdo haber sobrevivido con mucho menos.

NociVa para la salud

Todo comienza con un inofensivo beso, en ellos se suman todas las partes.

De los besos el encanto, noble sensación de alto total, se detiene el tiempo; ante tus ojos me desprendo, en tus manos me expando, y con tus labios me olvido.

Tus labios que se vuelven míos, y en mi, ambos de nadie –no le cedo a la vida mi vida– hago de de los besos el mayor de mis antojos.

Qué se te antoja?

Se me antoja que me des lo que quiero mío, eso que me tiene encantada, equivocada, atrapada, que me

aleja del querer hacer y me lleva al querer hacerte –creo tener la mala costumbre de confesar demasiado–.

Pienso, intento averiguar ¿qué será mejor? si encontrar la manera de quitártelo, o dejárselo al tiempo y que

sea él quien con sus maneras me lo arrebate, el tiempo con sus maneras que violentan.

¡Basta!, no vez que intento no pensar demasiado.

¿Segura que es demasiado?...

Me gusta más cuando habla la piel, ella sí que obtiene buenas conclusiones, cuando sale de mi cuarto la

necesidad de otros cuerpos y me revierto. A veces entiendo que no está en ti tal encanto, pero vuelvo a ser

un solo cuerpo y se me olvida.

Ya no sé si es por placer o por alguna patología de la cual no detecto el origen, pero agotar el encanto es un patrón y buscar la manera de quitárselo al tiempo y a la idea de ti es una obsesión. Para curarme tendría que desarrollar mi tolerancia hacia el dolor y el dolor es algo que no comprendo. Generalmente no entiendo nada y es el encanto el que me salva.

Y me quedo en pretensiones… imagino que son mis cuerpos quienes lo inician, quienes lo tocan y provocan, que es mi piel la que se nutre del instante y mi memoria la que guarda tus ojos muertos –olvidarnos y en nuestra ausencia encontrarnos–, contemplo la agonía.

Entre el odio y el encanto la ansiedad poco a poco regresa.

No concibo la relación entre dos o más –personas, sujeto, objeto o lo que sea–, la percibo como indumentaria. En casa me entra la curiosidad y te fragmento, te violento, te consuelo, te divierto, te experimento, te provoco, te observo, te suelto, te detesto… t  e  d  e  s  a  r  m  o  .

¿Por qué se va de mí y vuelve a ti, por qué no puedo colocarlo en mi cajita de huesos o en el halo que me acompaña? Porque sueño tanto con poder salvarme de mi, siempre que respire.

¿Por qué no solo me lo das y sales a la calle?.

Lo que experimento como amor es el reconocimiento, la confrontación y la declaración de la vulnerabilidad, ¡me declaro ante el amor vulnerable y nociva para la salud!.

Mimos

Estar en casa es agradable.

El miedo requiere de dos partes, el control requiere de dos partes, la manipulación y casi toda palabra o acción que posea un vínculo con lo emocional, requiere siempre de dos partes.

Y en esta representación de dos (en la que recurrentemente participamos de algún modo)…

RAE:
representación.(Del lat. representatĭo, -ōnis).
1. f. Acción y efecto de representar.
2. f. Autoridad, dignidad, categoría de la persona. Juan es hombre de representación en Madrid.
3. f. Figura, imagen o idea que sustituye a la realidad.4. f. Conjunto de personas que representan a una entidad, colectividad o corporación.
5. f. Cosa que representa otra.
6. f. Der. Derecho de una persona a ocupar, para la sucesión en una herencia o mayorazgo, el lugar de otra persona difunta.
7. f. Psicol. Imagen o concepto en que se hace presente a la conciencia un objeto exterior o interior.
8. f. desus. Súplica o proposición apoyada en razones o documentos, que se dirige a un príncipe o superior.
9. f. ant. Obra dramática.~ gráfica.
1. f. Mat. Figura con que se expresa la relación entre diversas magnitudes.~ mayoritaria.
1. f. Procedimiento electoral por el que se eligen representantes a quienes obtienen mayoría de votos.
~ proporcional.
1. f. Procedimiento electoral que establece una proporción entre el número de votos obtenidos por cada partido o tendencia y el número de sus representantes elegidos.
de ~.
1. loc. adj. Dicho de una cosa: Que realza una función o cargo.
□ V.
(La 9 mi favorita, rodeada de la 3, la 7 y la 1 de gráfica, son esta vez las elegidas, aunque tengo la impresión de que otra podría ser la palabra… no tengo ganas de andar buscando así que dejare esta.)

… en esta representación no hay buenos y no hay malos, me atrevo a pensar que en estos casos, como en casi todos, no existen como tal.

- Generalmente prefiero estar en casa o donde sea que el ruido y el discurso que siempre requiere de dos para ser, pueda mirarlo desde adentro; a través de una ventana, debajo del agua, o desde cualquier otro lugar donde pueda observar a estos dos excelentes mimos haciendo su trabajo.
Y sus movimientos, si que llaman mi atención.
- ¿Y lo que dicen?
- ¿Qué pueden decir? ¡Son mimos!, ¿que no vez que sólo se están moviendo?.

Ambos interpretando un excelente papel -¡bravo!-, No cabe duda que el ser humano es una cosa sorprendente, prefiero que estas sorpresas provoquen más seguido mi gusto por seguir siendo humano y no a seguir cambiando la decepción por ironía.

Por el momento algo de musica, un sillón, un cuerpo abrazado por la levedad y la mente un poco alejada de querer hacer algo, son buena compañía.

http://www.youtube.com/watch?v=h0iyrXlmGBE